Поэт читает по бумажке,
Истыкан пальцем телефон.
Он, что с утра напился бражки,
Иль не проснувшись видит сон?
Я понимаю есть болезни,
Есть возрастной у всех предел.
Но как забыть слова у песни...
Душой которые согрел?
Когда ночами в дождь и стужу,
Ты пишешь строчку за строкой
И к удивленью обнаружишь,
Что мир становится иной.
Как много в нём тепла и света,
А белоснежные сады
Встречают солнечное лето,
Чтоб людям подарить плоды...
Закончен труд и по бумажке,
Идёшь читать в "колонный" зал.
Но даже стих на промокашке...
Ты по дороге...потерял.
Промокашка
© Copyright: Валерий Фёдоров, 2024
Свидетельство о публикации №124100603996
Свидетельство о публикации №124100603996
Рецензии
На это произведение написано 10 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.