Осень ранняя, пахучая
Манит золотом берёз.
Паутинкой, рек излучиной,
Трав, бегущих под откос.
Вся настояна на мороке,
На туманах, волшебстве.
В непонятных грёзах, шорохе,
В тайных мыслях о весне.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.