Пишу стихи, не мудрствуя лукаво.
В них нет тяжелой глубины.
Они - лишь чувства, только чувства, право,
Лишь звуки, что душе моей слышны.
Лишь краски, что открылись взору,
Быть может, недоступные очам.
Лишь миг, мгновенье, лишь узоры,
Что лунный свет сплетает по ночам.
Стихи пишу. Я их не сочиняю,
Наружу выпускаю, не стесняя.
И часто нарушаю я размер,
И от хорея ямб не отличаю,
Глаголы я рифмую, хоть и знаю,
Что это архаичности пример.
Стихи приходят сами и без спроса.
Их не зову, не плачу, не ропщу.
Я не мешаю им, не задаю вопросов,
Но встречи с ними тоже не ищу.
Бывает, что без задней мысли, просто
В окошко посмотрела – там рассвет.
И чувствую их приближенье остро,
Как будто в темноте зажегся свет.
Я так пишу. Но, Боже правый,
В неидеальности стиха
Совсем не вижу я греха,
Ведь это внешняя оправа.
Внутри душа, а как посметь
Мне приказать душе не петь?
Сонет
© Copyright: Екатерина Голованова 3, 2024
Свидетельство о публикации №124100503942
Свидетельство о публикации №124100503942
Рецензии