Окна

Мне хочется верить, что окна домов,
Хранят в себе тайны того, что снаружи:
Безмерную радость и сотни грехов,
А так же усталые серые лужи.

Как рос этот город; как птицы с весною,
Купались в теплеющих, мирных лучах;
Как поезд же мчался с великой тоскою,
Перрон вмиг оставив в дождливых слезах...

И играются ветки безликого леса,
Отражаясь в холодном, безмерном стекле:
С каждым годом растет же густая завеса,
Да обидами полнится, как в хрустале.

Я надеюсь, что в окнах мерцающий свет,
Не является лишь отражением солнца...
Если верить, что счастья, наверное, нет -
Чье-то сердце тогда же, увы, разобьется...

Скорбят же панельки, в закат окунаясь,
И мокрые камни их тонут во мгле...
И лишь витражи, как будто бы каясь,
Нуждаются снова в нарочном тепле.

Платформы пустеют и ленятся скверы,
Врываясь в объятья красот октября:
Но окна пусты, а дома же так серы -
Заложники грусти своей пузыря.

Я надеюсь, Затишье не сковано мраком.
Я верю и в то, что стекло - без души.
И пропитаны рамы дешевым же лаком,
Что лапками топчут несмело чижи.

Но краски рассвета становятся ярче,
И окна запомнят наш завтрашний день:
Возможно проспекты и станут же мягче,
Когда вдруг распустится тихо сирень...