Приют патетики

Где в мире найти тишину и уют?
Где чувства высокие кров обретут?
Патетика - не арифметика... Тут
Нет места
            усталой
                патетике...

Нет...

             *****

Цвет неба,
Его изумительный цвет,
Мы видим
Лишь в мутной
Зеркальности луж.

Оно там другое
Совсем,
Но поднять
Мы взор свой не можем,
Не можем понять,
Что есть высота,
Красота и покой.
Милее нам
Призраки жатвы земной.

Тщеславия пепел
И почестей тлен.
Дешёвых страстей
               и пустых новостей
Палящий,
           удушливый
                плен...

Где же тут
Найдётся высокому стилю приют?

Оставить свой шаг, в суете тороплив,
Мелодии мудрой услышать мотив...
Услышать, как дождь моросит в листопад...
И прочее...

Но... звук столетия - мат,
Смывающий всё, словно горный поток...

И «музыки» новой стучит молоток,
Как будто не творчество это, не свет,
А просто ремонт всех окрестных дорог -
Бездарный и нудный, как смерть.

Тишина...

Как платина в мире,
                как воздух нужна...

Но ад громче пороха,
                жарче костров.
Проснись только,
                с улиц -
                столетия рёв.
Оркестр бесовский,
                разбойничий хор,
Где правит всем сам сатана, дирижёр...

                *****

Как быть нам,
           рождённым в час доброй Земли?

Романы серьёзные дремлют в пыли,
И фильмы красивые где-то в шкафах...
Ни мыслей высоких,
                ни слёз,
                ни любви...
Только прах.

А на нём

Мы,
     враги века,
                изгои,
                живём.

Мы из романтиков,
                так нас учил
Ветер,
       что сказки с собой приносил.

Нынче - охота,
                век огненных псов,
Травят нас,
              словно лисиц и волков...


Сентябрь 2024, Москва


Доработано летом 2025