Пикник

Я сегодня на Голгофе,
Пусть она не Эверест.
Но со мной и сыр, и кофе,
Надо мною Южный Крест.

Это мне не маг, не фея
Всё навеяли, как сон.
Я – не копия Матфея
И при этом без кальсон.

Нет страшнее антуража,
Хоть уж месяц мы не пьём.
Вот распятье, снизу стража,
Логвин хмурится с копьём.

У него на тряпке уксус,
Но какая в этом связь,
Что стою я тут, не куксясь,
Хоть не воодушевясь?

Гнёт высокого искусства
Сильно давит на главу.
Ведь гляжу на Иисуса
Я не в Лувре – наяву.

Оттого и не потею,
Холодею и, причём,
Не апостольскою тенью,
А своею облачён.

Небо вспышками мигает,
Город прячется внизу.
Ветер с моря надвигает
Небывалую грозу.

Это всё засело книжно
Не в головках у бродяг.
И Христос висит недвижно
На верёвках и гвоздях.

Две Марии – как былина –
Неотступно рядом с ним.
Мать его и Магдалина,
Да Матфей, да в латах Рим.

Если с Римом, то не с миром,
Третий Рим – Святая Русь.
Я оставил кофе с сыром,
Только прочь не уберусь.

Тут уже не надо водки,
Тут уже не до осин.
У меня пустыня в глотке,
А в пустыне – Божий Сын.

Я не болен, я недужен,
Как и было испокон.
И шашлык обезоружен,
Как нечистый у икон.

Мир загнётся в катастрофе,
Только пришлый дурачок
Не проснётся на Голгофе,
Где не вышел пикничок.

2024