Город мой заплакал по покойникам,
а потом, устав от слёз, затих.
Ветер гонит листья с подоконника,
птиц на волю с грустью отпустив.
Прахом всё пойдёт. А что-то порохом
обратится, души загубив.
Продаётся нынче жизнь недорого.
Мнимый бог при этом молчалив.
Я бы тоже мертвецов оплакала,
горькую судьбу, злой рок кляня.
Закрывала б чьи-то лица саваном…
Но теперь покойник – это я.
Осень 2024
© Copyright: Ольга Сатолес, 2024
Свидетельство о публикации №124100307014
Свидетельство о публикации №124100307014
Рецензии
