Смерть приходит с тыла, зная прямой маршрут.
Без раздумий, подло украдкой стреляет в спины,
Прожила века, не узнав, что если кого-то ждут-
И в дожде осеннем зажгут для него рябины.
Не спеша, как жнец, за разгрузки собрав бойцов,
За собой потащит, медленно отдаляясь,
Но рассыплются в стекла мелкие сто мостов,
Так уйдёт одна, не приветствуя, не прощаясь...
И давно уже стала в окопах она своей,
Хоть стреляет в спины, и выстрелы все отточены.
Только тех, кому месяц светит молитвою из свечей,
Оставляет в живых по дороге своей на обочине.
***
© Copyright: Надежда Титаренко, 2024
Свидетельство о публикации №124100306765
Свидетельство о публикации №124100306765
Рецензии
