Пригоршня счастья

 Сто литров слёз, да смеха сорок бочек.               
 Безумств мешок, да трезвости сундук.               
 Восторгов короб, да котомка мук.         
 И сотни… Тысячи пульсирующих строчек.

 Стою предельно трезвый. Многокрыл.
 Или чуток как-будто, охмелевший,               
 а сердцем совершенно не остыл-       
 и им по-прежнему и дО смерти нездешний…

 Ты вряд ли вспомнишь покаянья ночь,
 казённо-истязающие речи.
 И мне тебе ответить было нечем.
 Уже никто не в силах был помочь…               

 А вот сейчас перед глазами почерк.               
 Потрёпанный и старенький конверт.               
 Мой в прописи намоленный ответ,               
 в страстнОй душе распотрошённый в клочья…

 И железнодорожное- из детства,               
 родное и бродяжье полотно.               
 Но по другую сторону его
 теперь живёшь ты, где-то по соседству.               

 Люблю. Любим. Пишу тебе нечасто. 
 Я не кормлю холодные ветра.               
 Пусть так и кажется, что ты во всём права…
 Тебе не надо знать, что не несчастен…