Мы свиделись с тобой,
мой день.
И ты обилен в доброте.
И масса праздничных
ветвей.
Но шепчет ветер:
- Всё не те.
Перебираем память,
годы.
И на пороге стоймя смерть.
А у тебя печаль - в остроге.
И хочется над всем - взлететь.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.