Поэты приходят, уходят,
Стихи набросав кое-как
Про свежесть зелёных угодий,
Про девушек и про собак.
А люди дивятся поэтам,
Не часты которые тут,
И что-то хранят под запретом,
А что-то опять издают.
Читает стихи Менделеев,
Ландау читает стихи...
И падают листья с деревьев –
Прошедшего черновики.
Евгений,все уходят, не только поэты. Просто от многих людей после смерти как бы ничего "духовного" не остаётся, а от нас останутся наши стихи и, надеюсь, их будут читать и тогда, когда авторов уже не будет в живых.
Как это у Пушкина: "Быть может, лестная надежда..." Впрочем, есть и весьма реалистичное мнение другого корифея: "Нам не дано предугадать..."
Спасибо, Виктор, за отрадный оптимизм!
С уважением - Евгений
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.