Лев Толстой стихов писал немного,
Но уж если что порою сочинит,
Даже Пушкин в замешательстве глубоком
Психовал: «Да что же он творит!»
Чехов тоже вот, бывало, как напишет
Станс, поэму, мадригал или сонет,
Пушкин ходит, ходит, а потом подсев поближе,
Молвит: «Брось, Антошка, видеть мочи нет!»
Строфы городил Чайковский как придётся.
Думал, что великие шедевры создаёт.
Ну а Пушкин так тихонько подкрадётся,
Вырвет рукопись, в истерике порвёт.
Достоевский, Глинка, Рубенс, Боттичелли,
В рифмах были просто лопухи.
Мы же в них всерьёз поднаторели –
Пушкин нам одобрил бы стихи.
Всё наше. Наше. Всё
© Copyright: Сергений Евгеев, 2024
Свидетельство о публикации №124100105621
Свидетельство о публикации №124100105621
Рецензии