Всё еду и еду, дорога мелькает,
Подошва потёртых ботинок скрипит.
То быстро, то медленно жизнь утекает,
Сквозь пальцы растерянной песней скорбит.
Ещё поворот, а за ним неизвестность,
Друзья постепенно уходят за грань.
И стонет, и воет ветрами окрестность,
Порвав на бинты поднебесную ткань.
И сыплет, и кружит, шуршит то и дело
Осенняя медь умирающих дней.
И смотрит отчаянно и престарело,
И гонит с насиженных комнат взашей...
Всё еду и еду, дороги мелькают.
Овраги, обрывы да ровная гладь,
В растрёпанных чувствах ботинки шагают,
И дышит стихами поэта тетрадь...(01.10.24.)
Ботинки поэта
© Copyright: Елена Соболева Пурис, 2024
Свидетельство о публикации №124100104594
Свидетельство о публикации №124100104594
Рецензии