Поверь мне идеальных не бывает,
Всегда найдут слепой изъян.
Тот волосы нелепо поправляет,
А этот вовсе глупый грубиян.
И не раскрыть того, что прикрывает,
Чем он живёт, все ночи напролет?
Что эту грубость в сердце пробуждает,
На что надеется, ну или чего ждёт?
Мы кажемся порой совсем не теми,
Кого рисуют люди в своих снах.
Живут они в придуманной поэме,
Написанной в обманутых сердцах.
Поверь мне идеальных не бывает
© Copyright: Ткаченко Дмитрий Сергеевич, 2024
Свидетельство о публикации №124093007573
Свидетельство о публикации №124093007573
Рецензии
