Все поэты - отребье земли.
Безутешны бумагомараки.
Всё, что зарифмовать вы смогли -
Разумеется, полные враки.
Я не верю поэта словам,
Зачастую там правды ни буквы.
Всё, что может привидеться вам -
На любителя, как суп из брюквы.
Ну зачем кто-то право вам дал
Рассуждать и молить о сочуствьи,
Всё, что мог - поломал, как вандал,
Но оставил следы на искусстве.
Что внутри - не покажешь, как есть.
Лишь потуги бесплодного праха.
Всё, что пишет поэт - это лесть
Для себя. Так идите вы к чёрту!
Поэтам
© Copyright: Станислав Сидоров, 2024
Свидетельство о публикации №124093007169
Свидетельство о публикации №124093007169
Рецензии
