– А молод ли был – ваш сторож?
– Почти шестьдесят.
– Тоже рано.
Вот так – нарвёшь мудрости ворох,
А кто-то с ножом – из тумана.
– Да нет, это рак. Как забуду?
В одну из дождливых пятниц
Пополнил подземную груду.
Стрелой смерть настигнет – не пяться.
Но был он исполнен счастья,
На мученика не похож,
Терзают которого страсти.
– Не рано ль звонить о напасти?
Вдруг жив? А ушёл в подорож.
Смерть сторожа
© Copyright: Майя Артурова, 2024
Свидетельство о публикации №124093004075
Свидетельство о публикации №124093004075
Рецензии
