Говорит, пришёл к ребёнку,
А всё смотрит на неё
Здесь по жизни всё так тонко,
Всё решает забытьё.
Все решает в нас начало,
Что вложил отец и мать.
Где-то музыка кричала,
Прекратив подмогу звать.
*
Ты не первый, не второй,
Даже не четвёртый.
Ты как средний здесь герой
Посылаешь к чёрту
Всех, кто не такой, как ты,
Не такой, как время,
За чертой своей мечты
С теми и не с теми
Говорит, пришёл к ребёнку
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2024
Свидетельство о публикации №124093003323
Свидетельство о публикации №124093003323
Рецензии