Наш безумный век и мал и скор.
Время лечит временем извечный спор.
Минуты тают в ладонях зря,
Как последний лист календаря.
И, бесспорно, время берёт своё:
Превращает нас в забытьё,
В суету мирскую, в канитель,
Возвращает, как детей, в колыбель.
Я иду по колее, что мне дана,
Не топчу чужих дорог — своя одна.
Ветер в лицо — не свернуть мне с пути,
Знаю: не всё мне дано пройти.
Не всё дано мне пройти
© Copyright: Вера Сорокоумова, 2024
Свидетельство о публикации №124093001761
Свидетельство о публикации №124093001761
Рецензии