флис

Пора прощаться с этим сентябрём
до следующей осени такой же
в ещё не наступившем... Соберём
пупырышки от холода на коже -
отметки продолжительных бесед
на улице - а что? А как? А что там?
Осенний парк медлителен и сед,
привычен к пересудам и подсчётам
собравшихся простуженных зевак.
Им лишь бы посудачить, потолкаться,
пока танцуют листья краковяк,
и ветер стонет сленгом новояза
об осени - она уже пришла,
безумствует, дичая и шалея.
В дыму костров сентябрьская шала,
которой к ночи полнится аллея
и дикий краснолистный виноград.
Сидящих по домам съедает скука,
не знающая осенью преград,
а всё тепло - на кончике окурка.
Ещё чуть-чуть, дотлеет, полетит
из форточки к земле, к подложке мокрой -
под капель незатейливый петит
во тьму, слегка подкрашенную охрой.
Как будто жизнь почти уже прошла,
сентябрь в окне и с этим не поспоришь.
И всё-таки, как хочется тепла
в негромкой толчее осенних сборищ.

***

Опять банальность - сквер дождём умылся,
глотаешь, как словесный аспирин...
Инфекция, в которой мало смысла -
горошина, принцесса, слой перин -
лежи до синяков, читай и смейся
сквозь кашель, насморк, прочие дела...
Ты, словно в детстве, раб молочной смеси,
бессмысленностью выжженный дотла.
Бывает, что ж... Не вышло сделать былью,
сентябрь, принцессы все перевелись.
И женщины, которые любили,
легко снесут в перинах нежный флис,
который перьев мягче, пуха легче.
Болеешь, проклиная вечера,
ночами бредишь - руки, губы, плечи...
А завтра мудренее, чем вчера,
но только мудренее - не мудрее.
Банальнее? Возможно. Не болей.
На кухне чай, носки на батарее,
пейзаж из облетевших тополей
в твоём окне растерзан и раскрошен -
уже сентябрь, естественный процесс.
Перин полно, достаточно горошин,
и сказки есть, да только нет принцесс.
Поправишься, пройдёшься в желтой роще,
проветришься - нацарствовался всласть.
И жизни смысл понять намного проще,
когда она почти что пронеслась.