Песчаный берег Балтийского

Развиваясь пеплом по ветру, убиваясь от красоты раскидистого морского простора. Ты умираешь в душе ровно тогда, когда выходишь на песчаный берег Балтийского, где-то в районе Куршской косы. Ты видишь, что берег этот уплывает куда-то далеко за горизонт твоего воображения. Ты наблюдаешь за брутальной, борзой, ответственной, серо-сине-зеленой водой.  Тебе кружит голову от невозможности помыслить над величиной грандиозного природного объекта. Легкий морской бриз путает твои тонюсенькие волосики, ты чувствуешь ветер на корнях, на твоей голове, на твоих кистях, локтях, предплечьях, на лопатках, по линии позвоночника, вдоль поясничного отдела, на твоем, чуть выпуклом, животике, на ребрах, на наливистой груди, на бедрах, на ягодицах, на голенях, на коленках и под коленными чашечками, на нежной гибкой шее, в ушах и в твоем лице оседает зной, оседает соль, оседают крохотные песчинки. Все твои многочисленные родинки осажены грудами соли. Ты чувствуешь это как некое запретное прикосновение. Как приятный коже отпечаток другого.
 
Ты умираешь. Ибо невозможно жить более дальше. Ибо прямо сейчас, под эгидой зноя, морской соли, песчинок и муссона, бриза, ты ломаешься и рассыпаешься - развиваешься пеплом по ветру. И вот, когда ты летишь так сильно, что нет мочи остановиться, когда ты, наконец, перекатываешься весь, до единой пепелинки, в нужную тебе юдоль, когда по пути вбираешь в себя все знания и интересы этой прежней твоей сущности, когда устремляешься вглубь под землю в виде осадочной породы и изучаешь все там - вот тогда начинается мир. Тогда начинается жизнь. Тогда ты начинаешь летать.

03.08.2024г