Страшные чащобы,
Тишь и шарм полей.
Сотни тысяч пробок,
Столько ж бутылей.
Может был я робок?
Может был милей?
Я в родных трущобах,
Гаснет свет очей.
Утром встану рано
И будет наплевать,
Наплевать на раны,
Наплевать на рать.
Рать из тех бутылок,
Что греются в полях.
Рать из тысяч пробок,
Они в моих ушах.
27 сентября 2024
Пробки
© Copyright: Роман Розман, 2024
Свидетельство о публикации №124092801880
Свидетельство о публикации №124092801880
Рецензии