Я стояла, сжимая стамеску в руках,
Неприкаянно, будто спросонья.
Так странно... Ведь я не витала в мечтах,
Водила своею ладонью.
Оно же, в крови, всё на свете кляня,
Ужом извиваясь, вопило:
"Ты убила меня! Ты убила меня!
Ты убила!"
Смотрело с досадой и злостью, как зверь,
Грозило и ядом плевало,
А я всё не знала, что делать теперь,
Под нос себе только шептала:
"Прости, иногда я сама не своя,
Но я не в ответе за чувства...
Спасибо бумаге, что терпит меня..."
"Пошла ты", - шипело искусство.
Искусство
© Copyright: Ая Аева, 2024
Свидетельство о публикации №124092707580
Свидетельство о публикации №124092707580
Рецензии