***

я не сдаюсь, ещё нет такого желания.
боль - призвание. умереть или идти вперёд -
вот ультиматум мой, а этот алгоритм мироздания
написан был тем, чей голос чуть хрипл, разум твёрд.
я не пишу эти строки, они пишут меня сами.
мою историю, которую я никогда не прочту.
наша судьба написана небесами,
но как дальше жить, если небо забрало мечту?
открой глаза. нет, лучше закрой.
слишком много творится на этой земле из того, на что я не могу повлиять.
этот миг, как и сотни других больше не повторится.
есть ли смысл? как Бродский сказал, лучше стул и кровать.
мир наизнанку вывернув, рассматриваю швы, стежки, петельки.
до чего же забавно порой изворачивается судьба.
мой печальный друг, который живёт где-то в далёком Эдинбурге,
для кого, объясни мне, нужны эти строчки, слова?
если смысла нет, становится страшно спокойно.
лишь шуршит в ожидании ветра степная трава.
моя жизнь, как сказал бы сейчас Маяковский, похожа на пульс покойника,
хотя я, вроде бы, ещё (или уже?) жива.