пусто

я смотрю в свой бездонный карман:
удивляюсь протёртым мгновеньям,
то, что изнутри проело, и там,
и здесь,
и даже снаружи меня - то, что неподвластно нам.

это нормально. не будь дураком,
не стоят тех слёз мысли и мнения эти.
не слушай себя, не думай о смерти,
особенно о такой, как ты сам себе завещал.
это то самое пустое.
оно мешает нормально жить.
хотя ладно, забудь, это ведь наверняка "другое".
сам себя ты ещё не предал -
это главное.
скоро пойму сам.
опрокинь на пол стакан, не смотри наверх или вниз, а только вперёд.
доводы
наизнанку вывернут рот,
полный тонн сожалений.

я оставил свой дом
там, откуда недавно уехал,
но будто пробыл вдали двадцать с лишним лет,
(а мне столько всё ещё нет,
вот о чём я),
вот настолько соскучился по нему снова.
заживших ран все ещё нет -
я повторял,
будто каждый раз - самый важный и самый новый.

я вновь не хотел ничего делать.
ничего.
еда снова на вкус как сырое зерно,
я умею теперь только три вещи:
стук дождя по крыше,
уматывающий детский стон за стеной,
гитарных струн звон, хотя и это всё я уже почти не слышу.
только белый шум.
действительно белый, будто я его правда вижу.

цифра один и моё отчество - устал.
единица как ноль ощущается, как нехватка воздуха,
как беззубый, неважный оскал.
сердце всё еще бьётся, (верно, в конвульсиях),
как будто смысла так мало бороться,
за несбыточную мечту,
за тот неверно давшийся шанс -
нет.

лишь коты и собаки делают мою жизнь.
остальное - пусто.



27 сентября, 2024