Поэтесса

Саму себя перебивая часто —
Так много, видно, хочется сказать —
Ты годы проживаешь в одночасье,
Как будто время обернётся вспять.

Живёшь, как будто этих жизней много,
Как будто это — только черновик.
Ты обращаешь лик страданья к богу,
Но лишь страданья дарит этот лик.

Благодаришь — не искренне, с надрывом,
Среди людей живёшь не по-людски.
Твоя душа болит сплошным нарывом?
И твоё сердце рвётся на куски?

А что ты делаешь для блага исцеленья?
Что делаешь, чтобы понять других?
"Что делаешь?" — ведь это — путь спасенья,
И разделенья на "своих" — "чужих".

Ты только действием живёшь сегодня,
Ты лишь в своих поступках, не в словах.
И если ты лежишь, ведь душу больно,
То правды нет ни в сердце, ни в ногах.

Любить тебя за то, что ты умрёшь?
Любить тебя за то, что ты страдаешь?
Попробуй жить, и, может быть, зажжёшь
В чьей-то груди нечаянное пламя.

Попробуй жить — с нытьём, соплями, болью —
Не утопая в них, а вопреки.
И, может быть, ты станешь сути солью
На пресноводном дне судьбы-реки.

Вставай! И посмотри: кому тут хуже,
И как ни зла была б твоя судьба,
Всегда есть те, чьи тропы ещё уже,
Сильнее боль, страшнее худоба...

Не можешь пожалеть людей, животных?
Что ж, камень подбери, носи с собой.
Хоть камень окружи своей заботой,
Благодари его и грей душой.

Проснись сама, и чувств безумных хаос
Построй перед собой, как на парад:
Пусть светлым будет в будущее парус,
В морях страданий и волнах преград.

Построй и разбери их по составу,
По строчкам, по глазам, шагам, ладоням...
И, может быть, когда нагонит старость,
Не стыдно будет ни перед законом,

Ни перед родом — прошлым, настоящим,
Перед детьми, ушедшими так рано...
Ты хочешь многое сказать пропащим...
О чём? Что ты доносишь им так рьяно?

Что ты — одна? Что боль твоя больнее,
Что ты страдаешь, а потом умрёшь...
Что здесь предатели, и те, кто понаглее,
А ты — честна, и вечно отстаёшь...?

Кроме себя ты что-то осмысляла?
Кроме себя, любимой и больной?...
Ты много, очень много слов сказала...
Но кто хотел бы говорить с тобой?     *