Линия дождя

У меня какая-то пьяная тоска.
И в руке какая-то странная доска.
Шахматная, мож, она? Гробовая, мож?
Как оно положено не у Парамош.

Только с Парамошею на беду табак.
Со своею ношею  не бреду в кабак.
Не иду к товарищу, ибо рвётся нить.
И свои слова ищу, чтобы объяснить.

Выбелит извёсткою волосы – не мозг.
Что у нас под досками: мост или помост?
Плаха окаянная, дом под потолком?
Баня деревянная с паром и полком?

Ах, тоска исконная, ну-ка испарись!
А доска иконная – это кипарис.
На неё помолишься – слепятся куски.
И не приневолишься больше от тоски.

У меня рука не та, тяжела рука.
У меня какая-то тут была тоска.
Если не помешкаю, сам себя грузя,
То простою пешкою повалю ферзя.

Жил я под берёзками, потреблял этил.
Гробовыми досками рук не тяготил.
Можно и покаяться, прочего не ждя.
У меня какая-то линия дождя.

Это, кроме прочего, тоже для чего?
Это ведь не сочево, что на Рождество.
Не улыбка Каина как бы невзначай.
У меня какая-то на душе печаль.

Я стою, как статуя или институт.
Подо мной дощатая мостовая тут.
Сделаю заметочку: всё же не сижу.
И на небо в клеточку тоже не гляжу.

Раз дощечка, два она – лесенка уже.
Раз словечко, два – и на: песенка в душе.
И ушла таинственно суматоха чувств.
Так я у Шаинского бодрости учусь.

2024