А люди — машины,
В сердцах их лишь льдины
И чувства их кажутся сном,
Печаль. В горле лишь ком.
И видно: пустышки,
Все серые мышки,
Лишь кажутся чем-то иным.
На деле же каждый являлся простым.
Быть может со мною что-то не так?
На деле же я обычный чудак.
А люди вокруг — сего мира светила,
Тоска во мне всё изводила.
Пустота, я в мир негоден,
Но зато мой дух свободен.
Верю я, в один момент
Однажды скажут: "Пациент".
И хоть нормален буду я,
Мое тело унося,
Услышу: "Помер наш больной".
И в газете новостной...
Там напишут обо мне:
"Создатель умер в тишине"
Светила
© Copyright: Константин Льдинский, 2024
Свидетельство о публикации №124092602662
Свидетельство о публикации №124092602662
Рецензии