На конюшне Олимпа

Мой Пегас в тумане скачет.
Искр снопы из-под копыт.
Жизни не переиначить:
Ты не будешь знаменит.

Ты не Блок, не Окуджава,
Не Высоцкий, твою мать,
И тебе их громкой славы,
Гадом буду, не видать.

Впрочем, стоит ли так явно
Их судьбы себе желать:
Жили трудно, хоть и славно.
Нечему завидовать.

Ты ж напоен и накормлен.
Крыша есть.
 Нос - в табаке.
Чем ещё ты недоволен?
Не в лавровом, вишь, венке...

Так пиши, чего же боле.
Есть тебе, о чём писать.
О своей несчастной доле
Можешь людям рассказать:

Не из шёлка одеяло,
И оно, тебе назло,
Этой ночью грело мало,
Да ещё  на пол сползло.

Комары днём докучали,
Водка тёплая была,
Во дворе весь день стучали
Мужики, "забив козла".

Только темы эти мелки.
А глобальных,,  Где их взять?
В них я не в своей тарелке.
Их в стихах мне не поднять.

А таких, чтоб лишь на пОнюх,
Полон у меня кисет.
У Пегаса я лишь конюх.
Не жокей и  не поэт.