Проза красного цвета!

Добрые руки медиков,
Добрый скальпель,
И добрый наркоз,
Белые простыни,
И солдат,
Солдат простреленный.
Ну а красные руки медиков,
Те руки, что в крови,
Крови тех солдат подстреленных,
Чьи жизни они сберегли.
Война идёт не на бумаге,
Война идёт,
Солдат идёт вперёд,
А дальше, как пойдёт.
Война, она ведь брат такая штука?
Что чёрт не разберёт,
А вот хирург, он вдруг отрежет,
А вдруг — пришьёт.
Потом, на белых простынях,
Солдат лежит,
Вокруг него благодать,
Белые руки сестёр,
От крови уставших, родных,
Наших сестёр.
А у хирурга руки вновь — красные,
Вновь наркоз,
Вновь скальпель,
Солдат же не один,
Их тут рота лежит прекрасных,
Все ранены, как один.
Хирург, доставая пули,
Молитву прочтёт про себя:
«Как здорово, что вы вернулись,
А дальше работа — моя».
Вы там горели в пекле,
В аду не страшась,
Теперь вы здесь,
И руки тёплые вас встречают.
Вы подождите, братцы,
Всех вас полечим,
Всех вас поймём,
Тем, кто не выжил, свечу поставим,
Как и когда-нибудь нам!