В этом городе не бывает времён
Года.
Хватает просто
Морока.
Брежневский дом накренён,
В нём растрачивал витальность.
Лучший друг детства — Виталя,
Сосед по лестничной клетке.
С ним в облаках мы витали,
Падали с них на гаражи,
Как откинутые ракеткой.
Такая жизнь.
Пусто-порожняя.
Простая, как затвердевшие пряники.
Помню, однажды, ко мне пришёл Никит,
Местный чудак,
Стоит у порога,
А мы с Витей в приставке — зрак.
У Никиты губа дрогнула,
Чё он так поник?
Ну, говорит:
— Пацаны, вот так!
— Вот что?
— Кончилось детство.
И исчез.
Он.
И Витя.
А я вытер
Слёзы, слюни, рот
Расщеперил, —
Слегка сипат, с расщеплением:
— Можно выйти?
— Нельзя. Тебе идёт
Этот гроб.
25.09.2024, 15:14
Куплет не про город
© Copyright: Умед Раджабов, 2024
Свидетельство о публикации №124092504474
Свидетельство о публикации №124092504474
Рецензии