Всё больше листьев на земле,
Последний вздох,они скучают.
Лишь птицы,снова на крыле,
На юг отсюда улетают.
А лист останется лежать,
Опять теряя позолоту.
Хорошего ему не ждать,
Хотя и хочется чего-то.
Такая у него судьба,
Снова ,как прежде,канет в Лету.
А осень мимо, так горда,
И не торопится с ответом!
И не торопится с ответом...
© Copyright: Владимир Ильич Басалаев, 2024
Свидетельство о публикации №124092504016
Свидетельство о публикации №124092504016
Рецензии
