Я снова током бью...

                Товарищ, вытри гной. Живя впроброс,
                ты стал к себе спиной. Уже - полтос?


1.
Трусы и предатели,
сканы быдломасс.
Не друзья-приятели -
в профиль и анфас.

Морды все воротят, глянь!
Разве ж человек
тупо ловится на дрянь -
про@рачить век?

Ласковым - наградочки;
тем, другим, - люлей...
Ну и - "за оградочку",
если - дуралей.

Не обижен он умом:
новое сваять -
что два пальца об... @мо.
Не выходит, @ть!

Быдломассу льют в сортир.
"Выжили" иль нет?
Каждый день копытят тир
брендом Tod's - штиблет.

2.
Не первый я - ору Земле "сойду!".
Прощайте, нарисованны озёра!
С иезуитским меленьким зазором,
жизнь за бедой влечёт ещё беду...

(Несясь в потоке мутном информации,
наткнёшься завсегда на злой язык,
что быстро тормознёт... О, друг Горацио,
а "мудрецам" ты верить не привык!)

И если б не "остаточный" мужик,
то жизнь была б неизмеримо хуже.
Пути бы становились уже, уже...
острей к концу, готовом сделать "вжик".

А время победителей - пришло.
Которых, как вы знаете, - не судят...
Завидуют испорченные люди
и - по привычке - делают назло.

3.
Кого свобождать-то? Словесный понос
разносит амбре вранья.
Водили за чуткий с младенчества нос -
обычным своим "ля-ля".

И должен Афоня по-прежнему "рупь",
хотя он "ушёл в поля"...
И крутит, как в Pole Dance - шесты, некто - руль,
кто вырубил тополя;
кто - выключит свет и откинет концы
в гудящий бурун за бортом...
Смотрите, смотрите, смотрите, отцы!
С кем ручкались, и притом...

4.
Никому, любезный, не прикажешь,
чтоб поласковей вела Рука...
Жизнь из ожидания не свяжешь -
то тебе не шерсть от альпак'а.

В этом дико захламлённом "плане"
нашей жизни, слишком уж простой,
кто-то потихоньку ходит в баню -
смыть свои промашки и "простой".

Все - стоим. На чём стоим, не знаем.
Славно разрисованная твердь!
Где живём, живём и - умираем;
молча червячки мозги сжирают...
Лучше (говорят теперь) - сгореть,
от непоправимого засилья:
даже после жизни - доедят!
Ну, родной, ещё одно усилье:
заскрипит и вдруг поедет ад
от тебя...

5.
Не тронь меня, я снова током бью:
в двух направленьях, переменным током.
Моё невоплощённое "люблю"
(до)истекает - кровью, а не соком
былых надежд... И рваных парусов
сереет подневольное пространство.
Осталось время: двери - на засов
от мук неразделённых окаянства.

А где-то там - гуляют со-творцы,
такие же свободные, больные...
и ищут тщетно - матери сосцы.
Находят: кто - лишь омуты хмельные,
кто - вонью удушающий апломб,
кто - тихий сап под новую "затравку".
И в мире этом - преизбыток бомб,
наделанных стараниями "главка",
летящих на полуденную травку...

24 сентября 2024