люди искусства

Вот она! С приветом! Палитра!
Ха-ха, дура-а-а!
———
Люди искусства.
Они не спят ночами.
Они плачут.
«Был ли прав Заратустра?»
Они пишут
Смыслы слезами одиозные.
Они бытуют,
Проживают все самое грозное.
—
Поэм не напишет
Дитя тепличное.
Осторожно! Тише, тише!
Лелеянное-столичное.
—
Они краски на белый холст —
Если б это горечь-горе.
Они пишут красный мост,
С которого прыгнули бы в море.
Они проходят по самым
Темным улицам мира.
Они слышат — дамы!
И кажется три дебошира.
Они молят на коленях,
То ли Бога, то ли любовника:
Или уйти или остаться.
Сгинуть в терниях шиповника.
Они покидают, за грань,
По красным, зеленым книжкам.
Они разбивают шампань,
Рвут от рыданий гортань —
Нельзя стать нуль-пустышкой.
Они холодно умывают руки,
И боле не просят пощад.
Они познают все виды скуки.
Они шагают через все виды преград.
Эти люди лишаются жизни.
Эти люди с каждым днем крепнут.
Эти люди сходят с ума
И вновь восстают из пепла.
Про них говорят:
«Ох! Эти люди искусства!»
Допустим.
Но думаю, их адресат
Ни за что
Ничего
Не упустит.