О, как же лихо он творит…
Восторженно, безмерно.
С душою нашей говорит
Излишне сокровенно.
Его слова – слова любви-
И нежны, и кровавы.
Они восхода синевы,
Они – не для забавы.
Он – наизнанку! В хрип!
Взахлёб! Он красоту спасает…
Он поднял с ног - и сшиб.
Границ своих не знает.
Волшебен смысл его и крут…
И звук его – органа.
Банальности взрывает круг.
Творение – осанна.
И лик его блажен и свят.
И дух его – служение.
В нём жертвою глаза горят,
Он - маг воображения.
И истина, что не познать,
Разлита в каждой клетке.
Могу я с верой уповать:
Его дыбы не редки.
Х
© Copyright: Владимир Богатырёв 2, 2024
Свидетельство о публикации №124092403639
Свидетельство о публикации №124092403639
Рецензии