Кровать скрипит

24.09.2024

Кровать скрипит, не попадая в такт,
и в темноте колотится листочек
на веточке осенней, пустота
расселась между узловатых почек, —
невидимая пленница зимы.
Пускай себе качается, бедняжка.
Промозглый день почил в объятьях тьмы,
чернилами залившей промокашку
чахоточного неба. Резкий спад
жары был долгожданным облегченьем,
пускай не в такт, не в ногу, невпопад
протяжный визг несмазанных качелей
звучит напоминанием тепла,
цепляется за память диссонансом,
но осень прибирает летний хлам,
раскладывая жёлтые пасьянсы,
и варит медовуху неспеша,
поскольку, к нам надолго прописалась.
В кастрюле, вот, прижарилась лапша,
сбежал бульон, решившийся на шалость.
А как вообще? Да тихо всё, пока.
Разучиваю сложные пасьянсы,
вот разве, чуть, подвиснет, вдруг, рука,
и как-то реже хочется смеяться...
Кровать скрипит... Пора её менять.
Вот, веришь: только свыкнусь — надоело,
забудется за хлопотами дня,
а ночью... Да кому какое дело!
А календарь всегда неумолим,
всегда немым укором, — в этом весь он,
и кажется, что скоро отболит,
пока сквозняк в объятьях занавесок
холодной спицей тычет под ребро.
Прохлада хороша, но есть издержки.
Последних лет, почти не помню, бро.
Хотя, ещё, как будто что-то держит...