Безликое
Но как тогда слагает он?
его рука - ведомая, как наши тени,
Перо само, он - тень ее
Рассказывает ему, но не о нем,
Всю жизнь, того кто прожил
В страхе, в бессонницах, чего он ждал?
Есть свойство у надежды быть костром
Свидетельство о публикации №124092305921