Мой каждый стих — это рана на теле,
А выступления — шрамы.
Хоть в душе лампочки перегорели,
Я остался писакой для мамы.
Ведь счастье любит тишину,
Я тишины боюсь.
И вновь я погружаюсь на глубину
С надеждой, что опять оживлюсь .
Я столько раз мог отступать,
Но сейчас иду напрямик.
О боле принято молчать ,
Но послушай же мой крик.
Крик
© Copyright: Святослав Думский, 2024
Свидетельство о публикации №124092204754
Свидетельство о публикации №124092204754
Рецензии