***
До петухов, - песок, шуга ль,
скопленье рытвин, -
Он в душу русскую шагал
и знал - открыта.
Деревне крыши целовал,
печь нимбом мазал...
но не пройти сквозь целлофан,
куски пластмассы.
Я убирался, мёл, как мог,
я ль виноватый?
надежда - словно чугунок
на пол с ухвата.
И сколько взглядом ни мусоль:
пусть ночь чуть позже... -
заря похожа на мозоль
на пятке божьей.
2016
До петухов, - песок, шуга ль...
© Copyright: Роман Кручинин 1, 2024
Свидетельство о публикации №124092105617
Свидетельство о публикации №124092105617
Рецензии