Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черёд.
Цветаева. 1913 г.
Какие выси, дали и глубины
Чей разум воспоёт?
Забвение сотрёт
И пересыплет нафталином,
А там, глядишь, развеет по равнинам,
И всё умрёт.
Каким кувшином
Вино поэзии измериться даёт?
Что было раньше, то и ныне,
И сладкий аромат полыни
В похмелье перейдёт.
Не в крике лебедином
И не в рассвете жизнь живёт,
А в чём-то, что невыразимо
В душе поёт.
Вечное
© Copyright: Гайнетдинов, 2024
Свидетельство о публикации №124092102802
Свидетельство о публикации №124092102802
Рецензии
