гвоздика и физалис

Мне б выдержать классический канон,
безбожнику, повесе и нахалу.
Сентябрь почти закончился, и он
похож на мамой сделанную халу.
На белый хлеб, остывший у печи,
домашний хлеб - на сыворотке сделан.
Окурок брось на землю, притопчи,
и сразу же забудь - не важно, где он
теперь лежит. Осенняя вода
затушит жар, всё это не впервые.
Октябрь ещё заявится сюда,
весёлый бомж, пропивший гробовые.
А значит, смерти нет, и на мази
дела твои, тут париться нелепо.
Но сколько слов построчно не меси,
не будет больше маминого хлеба.
Шафрановые терпкие цвета,
на столике - гвоздика и физалис.
Что лирика? Такая суета.
И те, что незнакомками казались,
остались незнакомками, увы...
Классический надрыв, строка из Блока,
ненужные стихи "от головы",
туманы, глаз тревожных поволока.
Скамейка, клумба, вновь парад алле,
и птицы над промокшими домами.
Стихи, осенних женщин дефиле,
тоска, воспоминания о маме.
Октябрь уже, похоже, недалёк,
а ты не трагик, ты, скорее, комик,
всё пишешь, пишешь... Будто новый Блок,
влюбившийся в одну из незнакомок.