Ходил тут один, говорят. Бородат и сутул.
Под весом небесного свода на круглых плечах
Он каждым вечером снова садился в углу -
Ребра опоры, как правило, жёстче в углах.
И легче поддерживать было спиной потолок,
Чтоб не покатилась луна по шальным головам.
Чтоб не дурманили разум ни мыслей поток,
Ни бесконечно далёкая синь-темнота.
Шарил руками, нить разговора пытаясь
В мутном пространстве потока сознаний найти.
В вихрях эфирных ниточка то приближалась,
То удалялась в ему неизвестном пути.
Да все не давалась. Но только взгляд безучастный
И локоть, зависший в пространстве, его выдавал.
Правда, в ответ на вопросы с лицом беспристрастным
Он, совершенно некстати и грубо, молчал.
Ссыпал он в карманы, в обмен на серебряный талер,
Страждущим нищим стопку монет золотых.
Нищий и сам, он пить не ходил вместе с нами.
Был тут один, говорили. А с нами ли был?
19 сентября 2024
Непутёвый
© Copyright: Вячеслав Погорелов, 2024
Свидетельство о публикации №124091905686
Свидетельство о публикации №124091905686
Рецензии