* * *
Желтеет на кладбище донник,
Люпины давно отцвели.
Расплёл неулыбчивый дворник
Верёвку для мёртвой петли.
Ему бы упругие прутья
Связать понадёжней в пучок.
Тревожны России распутья,
Задумчив седой мужичок.
Сметает опавшие листья,
Готовит зажечь костерок.
Темнеет театра кулиса,
Закончится пьеса в свой срок.
И где тот таинственный автор,
Где бродит смурной бутафор?
Узнаем, наверное, завтра,
Вот так и живём до сих пор.
Желтеет на кладбище донник...
© Copyright: Виктор Карпушин, 2024
Свидетельство о публикации №124091905460
Свидетельство о публикации №124091905460
Рецензии
