Возможно, не так читал или рассказчик врал,
Но, кажется, что Арджуна войну проиграл.
И с трона на нас глядит его злобный брат,
Флейта в песке, а нас покрывает мрак,
И солнце расплавило мурти, как пластилин,
И брахман летит на смерть. Горы — его трамплин.
Стол покрывают бутылки, в стакане прокисло вино.
Смотрит Алакшми сквозь разбитое камнем окно.
Вместо шлок гиты в голове барабанный рёв.
Кто-то со мной говорит, дробь в тело летит из слов.
Скоро острые грани срежет на время дым,
И закроет глаза мною правящий никотин.
Пару часов — и опять от него ни следа,
Лишь Кали-Юга и ноющая тоска.
«Namah Shivaya» — видимо, просто слова,
Пока улыбается Сканда, мир разрушает война.
К счастью, в календаре закончатся серые дни
После долгих объятий грязной и мыльной петли.
Побежденный
© Copyright: Виталий Головенко, 2024
Свидетельство о публикации №124091904732
Свидетельство о публикации №124091904732
Рецензии