Сквозь прозрачную косынку полусна,
ко мне в окно глядит луна
и бледно-серебристый свет её,
меня манит в ночное забытьё.
Где сон не сон, а полудрёма,
как будто выпил бутылку рома
и мозг, отравленный вином,
ведёт борьбу с полночным сном.
Душа тихонько покидает тело,
скользя в астрале робко и несмело,
и это всё в безмолвной тишине,
с бездонным космосом наедине.
Дух замирает от невиданных красот. Один еврей сказал, что всё пройдёт!
На что хотел он намекнуть?
Что всё кончается когда нибудь.
Что жизнь-мгновенье в этом мире,
ей грош цена в ночном трактире.
Скажу вам честно, я не знаю.
Я лишь под утро засыпаю.
Моя душа вернулась в тело, а лунный свет, скользя несмело,
вдруг растворился в полумгле,
не оставив следа, на оконном стекле.
Сон
© Copyright: Сергей Шимхин, 2024
Свидетельство о публикации №124091902485
Свидетельство о публикации №124091902485
Рецензии