Смерть летит на крыльях тихих,
Подлетает не спеша,
И иконок чёрных лики
Вдруг светлеют, мельтеша!
Торопливости в ней нету,
То, что должно всяк возьмёт,
Хоть ты сетуй, иль не сетуй,
Наступает твой черёд!
И прощаемся мы с жизнью
В этом теле навсегда,
И с любовью, и с корыстью
Мы уходим без следа!
Внуки тотчас нас забудут,
Дети вспомнят иногда,
А потом, перезабудут,
Как чужие города!
Только на себя надейся,
То, что создал, то живёт,
Мыслью лишь одной лилейся,
Может вспомнят, через год!
Это рано, или поздно
© Copyright: Виктор Махлин, 2024
Свидетельство о публикации №124091902252
Свидетельство о публикации №124091902252
Рецензии