В какие только части тела Не посещают мысли нас. Вот голова - святое дело, Хитросплетенье серых масс. Клубится дым, клокочет в чане, Пора для специй, ох...пора... Перемешать и вспыхнет пламя, Воображенье скажет " да". Теперь готов отвар старинный, Не подходи, всех обожгу... А мысли, как в горах лавины, Сорвутся вниз как наяву. И планов строить можно много На покоренье мира нам... Отвар остыл, побойся Бога, Войну оставь своим врагам.
Дороги, которые мы НЕ выбираем - 10
© Copyright: Кирилл Витюгов, 2024
Свидетельство о публикации №124091803412
Свидетельство о публикации №124091803412
Рецензии