Пиши, всё что волнует. На бумаге,...

Давай пройдёмся , в закулисье мирозданья .
Поищем , в полумраке лучший из миров .
Довольно здешних , глупых , пошлых песен .
Дешёвых умниц , и богатых дураков .

Каков итог , у тех , кто правит миром ?
Смерть одинаково погонит за порог .
И к каждому , кто знает себе цену :
законы рынка применяют торг .

Но , что до власти нам ? Тебе и мне , подруга ?
Мы проживаем в сфере хмурых , частных лиц .
Ты мне - два слова , я - тебе , и снова
словами боли заполняем лист .

Мне импонируют полёты твоих мыслей .
Переплетённый вдохновением венок .
Когда мне грустно , появляется , как выстрел ,
не страшный , но внезапный, голос твой .

То что в веках утоплено загадкой ,
как дважды два пытаясь разгадать ,
не редко мы с тобой играем в прятки :
порой домыслить - лучше , чем - узнать .

О море эйфории ! Час расплаты ,
будь проклят ты , быть может наступить ,
тебе не суждено , и как когда-то ,
мы будем вечно : петь , плясать , и чашу жизни пить.

Осенний ветер будоражит кроны .
Осина , как и прежде , ждёт петлю
И песни пьяных обращает в стоны,
похмелья час пришедший по утру .

Вот новый день , на выдумки неловкий ,
проблем вчерашних обложив ордой ,
с улыбкою надменной утверждает:
что завтра он вернётя не такой .

Сулит он тёплые объятья веры ,
с надеждой сладкие минуты в забытьи .
Звучит всё это , до тошно'ты , эфемерно ,
вот Даша , может быть , и навестит.

Не встречей , безусловно , на бумаге ,
поведает о том , что для меня:
знакомо , каждый день я проживаю ,
всё тоже самое , на свойский лад .

Родство души , бывает ближе плоти :
цветёт сегодня , завтра точит червь .
И первый вдох , в судьбы
водовороте ,
нырнув всплывает , как последний вздох .

Оттенки раскрывают смысл картины .
И белый - свет , и сумрак , тоже - свет .
Пусть серый , но всё тот же - белый,
в тенях погрязший злополучный свет .

Пиши , всё что волнует . На бумаге,
как в зеркале отобразишь портрет .
Чертами новыми , возможно , заиграет ,
знакомым , что казалось , много лет.

Как сложно знать себя , хотя казалось ,
что проще может быть , любой ответ
и -за- себя , и -про- себя я знаю ,
и выход я всегда найду ? Но... нет .

И в поисках потраченное время ,
вернётся радостною песнью звеня :
потерей - нет , но существует бремя
 - себя в несовершенстве укорять .