Поэтов не садят, как редьку,
Хотя и сажали нередко,
Но даже средь камня и стали
Поэты всегда вырастали.
Не как сорняки в огороде,
А алым цветком на природе.
Им было и страшно и плохо
Цвести среди чертополоха,
Кому-то и жить бы, и быть бы,
Но кончилось в Моабите.
Другие прожили долго,
Но жизнь-то она не Волга,
Но эта их жизнь, как раз
В сознание наше влилась.
Мы помним их всех - ушедших,
Обиды перетерпевших,
Но всех нас ранивших снова
Простым оружием - Словом!
А Слово так много значит...
И всем нам нельзя иначе.
Живут на Земле поэты,
Кто есть и кого уже нету.
Ушедшим и живущим
© Copyright: Юрий Хохолков, 2024
Свидетельство о публикации №124091703450
Свидетельство о публикации №124091703450
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
