играл оркестр духовой
Не случится со мной ничего,
говорит он её обняв,
а она к нему прижимается,
да плечами мелко-мелко дрожит
и головой трясёт – соглашается.
Хочет что-то сказать, но голос пропал,
лишь тонко, как-то по-птичьи, пискает.
И по-детски, совсем по-девчоночьи,
шинель то гладит то тискает.
А макушка её пахнет солнышком.
Июль – на дворе теплынь.
Вот только под сердцем льдинки.
Не ко времени,
вдруг заметил он в волосах у неё сединки.
Господи!
Ну чуть-чуть ещё!
Малость самую!! Рядом с ним побыть...
Острой болью в висок - латунная пуговица.
Эту боль она будет всю жизнь хранить.
16.09.24
© Copyright: Борис Балицкий, 2024
Свидетельство о публикации №124091607032
Свидетельство о публикации №124091607032
Рецензии