Да,кажись поэт стал очень плох
И рифма в ритм так не бьёт
Но в чём же дело,в чём вопрос
На самом деле смысл прост
Ведь кто поэты без любви
Лишь люди, с ручкой и бумагой
Огонь,что грел им пыл крови
Ушёл куда-то,сном,бродягой
Хотя знаете,порой есть исключения
Безумны и страхом не крещены
Те люди,что любят,при тоннах давления
Те люди,что в сердце,на век поражены
Говорят нет страшнее,пьяницы русского
Для меня, так это правда,я тоже пьянён
Пьянят меня так,глаза рая небесного
Простите девчата,в неё лишь влюблён
Говорят нет страшнее, пьяницы русского
© Copyright: Иван Шакировский, 2024
Свидетельство о публикации №124091504029
Свидетельство о публикации №124091504029
Рецензии